Охота
Свет фонарей с трудом пробивался сквозь тугие струи дождя. Холодно. Глоток коньяка прокатился по языку, слегка обжёг горло. Я завинтил фляжку и убрал её в карман пальто. Похоже, сегодня мне ничего не светит. Я стоял в тени козырька давно закрытого павильона недалеко от входа в парк и ждал.
Лёгкий, еле слышный сквозь шум дождя стук. Я насторожился. Стук приближался, и через несколько мгновений я увидел её. Она торопливо шла к входу в парк, цокая каблучками по асфальту, прячась от дождя под большим красным зонтом.
Я дождался, пока она войдёт в парк, пониже надвинул шляпу и пошёл за ней. Когда я вышел на тёмную аллею, красный зонт мелькал уже далеко впереди. Дождь распугал всех бродяг и редких прохожих, поэтому я сразу ускорил шаги, сокращая расстояние между нами. Догоняя красное пятно зонта, я представлял себе, как он лежит, отброшенный в сторону, а я срываю с его хозяйки одежду.
Я рванул зонт из её рук, она вскрикнула и повернулась, но в её глазах я не увидел страха. Я схватил её и вдруг почувствовал холод в животе. Боли не было, просто надвинулась слабость. Я выпустил её и медленно упал сначала на колени, а потом на бок. Мысли метались в голове, я не понимал, что происходит, такого просто не могло быть.
Она усмехнулась, нагнулась и обтёрла об мою одежду нож. Подняла зонт и пошла к выходу из парка. Гаснущим взглядом я смотрел ей вслед и вспоминал мелькнувший во вчерашней газете заголовок: «Безжалостный маньяк, хладнокровно зарезавший уже восемнадцать мужчин, так и не найден».
